Российское село. Продолжение

И вот я в городе, наскучило село,
с его идиллией, коров мычанием,
с его густым, глухим молчанием
и этой фразою:"пока не рассвело".

Ведь здесь я парень "в доску" свой.
Друзей, подруг изменчивый калейдоскоп.
Не видел завтрашнего дня перед собой,
как в той пещере ослепляемый циклоп.

Не Одиссей, но не постельный клоп,
скелет сознания облёк одеждами стихов.
По мне сейчас хоть "ноевский потоп"-
удачной рифмы ради многое простить готов.

Дубовый стол, любимый стул,
фонарь внизу как будто бы уснул.
Свеча привычная в подсвечнике горит.
"Рождался стих"- так Муза говорит.

Рождался стих- не тоже, что родился.
Открыл окно и удивился:
ландшафт, пейзаж, художественная акварель-
пустынных улиц города пастель.

Поднял глаза и в небесах прочёл:
"всё то что было, Бог тебе зачёл,
до той поры, куда теперь пришёл".
Я ангела в иконном теле
окна в проёме вновь обрёл.

Спешит спасти в который раз.
Немой ответ его не в бровь, а в глаз: 
"ещё такая встреча под Луной-
навечно встретимся с тобой".

Взмахнув крылами вмиг исчез из глаз.
Изображение со мной с тех пор его.
На подоконнике, как Ангела наказ,
огнём горело белое перо.