Велик позор того, кто стал
Крушить полуденный хрусталь
Серпами век, в мечтах о сне
В апреле, в снегопад, в весне.
Пройдёт безсонница, поверь,
И возвратится в нору зверь.
Повышен суточный удой,
Ведь ты поэт, немолодой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.