«Грачи» прилетели… Чего я раскис,
как наши дороги весенних распутиц?
Какой ручеёк меня с лужей попутал?
Какие подспудно пробились ростки?
Война громыхает… Хватило бы гроз
по Пушкину в мае, но в марте! … так странно…
Пора бы пахать, но окопы - как раны,
и мины повсюду… а сок у берёз
от пороха горек: он с запахом смерти.
Мне горе в глазах на аршин не измерить:
бездонно оно и бездушно, как пустошь…
«Грачи» прилетели… с востока… послушай.
Весна двадцать второго
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2022
Свидетельство о публикации №122040204768
Свидетельство о публикации №122040204768
Рецензии