Разрыдалась природа первым весенним дождем,
Невозвращенцев домой омывая и поминая,
Мир живёт, словно самым последним днём,
Скудной ночью шакалы опять о былом завывают.
Слякоть душ засохнет под ярким лучом,
И, растрескавшись, скрытой болью зияя,
Будет тенью, в память вонзаясь, окутывать дом,
То, что было мечтой, и чьей-то судьбой, вспоминая.
Будут мысли, молитвы кружить вороньём,
Над полями, где время для многих зависло,
Мы ответ в тысячный раз не найдём,
Рассыпаясь в отчаяньи, в поисках здравого смысла.
(Фото автора)
Нынешнее
© Copyright: Любовь Арт Хрусталёва, 2022
Свидетельство о публикации №122040204296
Свидетельство о публикации №122040204296
Рецензии