Мастер, ты разучился творить, словно юнец неумелый, мрамора белого
белизна ее совершенное тело. Тонких запястий карминовый цвет,
печальным изломом плечи... Жадно к губам припадешь... Отчего
не становится легче? Виски, вода ли в бокале - не видишь. Впрочем
какая разница? Это ресницы, царапнув щеку, дрогнули? Нет. Просто кажется.
Чем заплатить за душу? Душой, золотом? Богу иль дьяволу? Чтобы
кожа под пальцами жгла, сердце седое плавила. Чтобы сыграть,
как на флейте, зажав дыры себе меж ребер...
Болен своей Галатеей мастер. Живей даже камень надгробий.
Кромка свободы остра, словно нож, жизнь железнее лома.
Если нет ничего внутри, почему все твердили - сломан?
Точку - разрушить нельзя творить - ставишь.
Зайдутся желваки...
В крошево камень.
А на груди - веером маки...
Весёлый Роджер.
Пигмалион
© Copyright: Весёлый Роджер 2, 2022
Свидетельство о публикации №122040104596
Свидетельство о публикации №122040104596
Рецензии