Мы не написали нам финал

Между теми, кто пишет простые стихи
И теми, кто их читает внутри,
Или даже вслух на патриарших...
Есть несомненная разница.
Когда чтец ударяет себя в грудь кулаком,
А писатель проколот ненужным пером,
Отписался и тих, не дыша даже вслух,
Ведь он уж давно потух.
Золотая богиня, золотые стада.
Лихорадка в загонах. Дискач до утра.
Не заметив, что ужинать поздно -
Мы читаем мантры в окопах.
А пустыни в пожаре. Горит карнавал.
И средь Питерских улиц сторчался аврал,
Всех святых оставлять без внимания
В тюрьме своего воспитания.
И всё та же ухмылка тирана опять,
А подводные лодки всё так же молчат.
И мы не заметили формул вселенной,
Но мы же, ты знаешь, не вечные.
Иногда ты заплачешь, но вспомнишь потом,
Что писатель был пьян, когда влез на стол,
А чтец несомненно запомнит слова,
Перед тем как стихи затянет петля.
И мы не за тем, чтобы что-то создать,
И не для того, чтобы было с кем спать,
Просто порою словам нужно жить...
Иногда они вот, иногда нужно ждать.