Чеченский синдром

                Светлым душам,
                истерзанным безумием  последних войн


Я срезанный цветок. C корнями пуповиной
Давно не связан я. Мой путь меня гнетёт.
В сосуде из стекла, обмазанного глиной,
Я пью Востока сок, что с гор чужих течёт.

Былого не вернуть. И нет ростков, чтоб вскоре
Им мысли передать и чувства той страны,
Где босиком топтал ромашковое поле,
Изрытое теперь осколками войны.

Снегов сибирских барс, я скрежетал зубами,
Под солнечным огнем я к мести привыкал,
Язык другой пришил кровавыми ногтями,
Которыми в душе нить с прошлым разорвал.

Узнать меня  тебе теперь, пожалуй, трудно.
Мой "табельный" умолк в окопах под Шали.
Я умер, или жив — не знает  даже  утро.
Впечатан мой оскал в извечный "Сон" Дали.

О скольких сыновей, страна, ты разбросала!
Чеченский ураган разносит семена.
Но отпустив одних, другим родней не стала.
Как поминальный звон, звучат колокола...