По крупицам...

По крупицам Себя собирая,
Словно птица, взлечу в небеса
И в глубины нырну. Мир до края
Обойду. Дам случиться часам

И делам. Чтоб уйти в Запределье,
Сделав целью иную игру. –
Здесь, меж правды, морей и земель я
Новый Образ Себя соберу.

Он не я. – Только вспышка сознанья.
Лишь на зеркале памяти блик.
Самым главным моим испытаньем
Стану Я. Что в пространстве возник,

Проявился. Наполнился силой,
Сотней свойств, что нельзя управлять…
Всюду фронт. Нет надёжного тыла.
Каждый миг – новый подвиг. Опять –

Лишь сплетение ложных ответов
И фантазий о том, что должно.
Чьих-то мнений, ненужных советов.
Яркость света. И снова темно…

Сеть сомнений. И страхов вериги.
Серость – отзвук могильной золы.
Вновь фантазии. Фильмы и книги.
Взгляды зависти, алчны и злы.

Чистота, словно глупость. Уродство.
Не вписаться – жестокий позор.
Губит выгоду всю благородство,
Только живо ещё до сих пор…

Я не сделал так много зачем-то.
Кем-то – мог бы – но только не стал.
Как смириться с собой и с моментом,
Ставя истину на пьедестал?

Что росло из меня? Что рождалось? –
Это истина. Прочее – ложь.
Для меня – лишь неважная малость. –
Мой размер мне желанно-хорош.

Новый шаг – новый подвиг. Как чудо.
Как рождение нового дня.
Тот, кем завтра я, может быть, буду –
Ключ и зов для былого меня.

А сейчас – явь, тотальность слиянья
С тем, как сделано, с тем, что дано.
Сердца щедрое миру сиянье.
Я и он – мы глубинно одно.

Мы с ним здесь и сейчас. Мы с ним – Это.
…Волны света сгустились в предмет.
И опять стали призрачным светом. –
Тем, которого словно бы нет…


Буслова Светлана,
27.07.2021 г.