Отменил белокурую зиму дьявол

на земле никакого снежного одеяла,
беспросветные улицы тяготит монотонность.
отменил белокурую зиму дьявол,
у дворца никакого блеска то есть
(и подъезд - далеко не дворец).
 
"да какая зима - озябшей ещё в утробе,
да - тебе, сторонящейся ветра ножей?", -
от моих талантов абсурд утроить
расхохочешься, выдавишь: "хватит, Жень,
ты сама объявила себе арест".
 
я не то чтоб отправила в путь кукушку,
просто скушно,
охота какой-то магии:
 
смотрим вверх - лунный торт темнотой откушен,
смотрим вниз - видим жемчуг, усыпанный маками
(где дорожка маков - река сердец).
окружённые мраком, целуемся страстно.
фонарём светит в лица святой отец,
а на небе сияют стразы.
мы дрожим от мороза, едем домой,
согреваемся, чистим эльбрус мандарин.
смотрим фильм, не боясь, кричим:
"ВОЛАН-ДЕ-МОРТ".
 
мы проводим так месяца три.
 
согласись: не грех отказаться от паники,
наплевать на врождённую ненависть к холоду.
предлагаю зиме сконструировать памятник -
может явится и заменит психолога.