Ситуация

Когда в июне, в сорок первом,
Рейх грянул сталью на восток,
Тогда небесная Минерва
Сплотила древний наш народ.
И те, кто жил в простых халупах,
Тот, кто в душе не знал войны,
Тот рвал штыки и танков дула,
Орла фашистов победив.
Да, наш народ — он терпит долго.
Наш предок не жалел себя. Дрались в Смоленске, бились в Курске
И знали: насмерть нам стоять.
Но кто-то, кто любил покушать,
Еду за ценность продавал,
В голодном Ленинграде тусклом
За хлеб картины покупал.
Пока все мандаринов шкурки
С их урны ели втихаря,
Пробились к власти эти урки
И жили тихо до путчА.
Потом, пристроившись поближе,
Плодиться начали, да-да...
И вот уже никто не слышит
За ними предков и себя.
Они везде, под всякой маской:
За океаном и в селе.
И их ничто не вгонит в краску,
Они, как прежде на коне.
Скажите: вы какого теста?
Кто вас растил, кто принимал?
Не хунта, даже не Зеленский,
Не Трамп, не Байден вас рожал.
Но Вы, как прежде, чуя прибыль,
Кидаете в своих кинжал,
Вы выбирайте: или – или.
Без вас никто не потерял.
На Украине снова гадость,
На Украине снова зло.
В ответ летит: «А как же сладость?
Нам воевать-то западло!»
Кто мирно курит сигарету,
Кто с страхом смотрит на табло.
Им наплевать — при марафете
Доспех, увы, совсем не то.
Тот наблюдатель ест за сотни,
За тыщу — ходит в туалет.
Наш прадед видел эти морды,
И мы их видим много лет.
Уже на хунте речи слышим:
«Герой Бандера, ляпота!»
Но Боги это видят свыше
И не спасут их никогда.
Но я одно не понимаю:
Победоносный наш народ
Всё это к сердцу принимает
Спокойно, матерясь, живёт.
Вопрос: скажите, друг, ну с кем вы?
В аду или среди Богов?
Да будет в жизни вере место.
Безверие — для дураков.

Никита Коровкин, 15.03.2022