Скинхед

*

Жить будут лишь свои -
и кто у нас тут липкий?
У мушки той спроси,
помыла ль она лапки,

спроси до самой крови
вот этих, мушки кроме, -
они вчера орали
инАкие морали.

Я знаю, почему
повЫсекло, повЫбило.
Себе и всем совру,
мол, не осталось выбора.

Ах, как робел, немея,
где стоило перечить,
и втягивалась шея
в поднятые плечи,

и становился грязным
мой мир, растоптан в прах,
и оставался чистым
один животный страх,

и спеленало тело
тем чистым страхом в кокон,
и, что под страхом тлело,
выползало - вот он -

с маршем militAre,
мать  твою, блин, мистик,
из меня шагает
мой маленький фашистик.

Ясно и верблюду,
я (он) не Ганс, не КрАмер -
своих наставим всюду
газовых мы камер.

На заборе свастика,
и ад в моей груди -
на стенке пишет ВАсятка:
чурок раздави!

Раздавлю я чурок,
что под ногой окурок,
чёрных, жёлтых, тусклых -
раздавлю и русских. -

Лицом на землю, Родина!
В могиле глохни, дед! -
И сын, и внук ваш - гадина,
сволочь и скинхед.

Чего ж вы мне не рады? -
так Васьки ж то радение.
Не будет вам - пощады.
Не будет мне - прощения.
*