Тихие звёзды уснули в моём кармане.
Сон отряхнувши, спустился с небес звонарь.
Жизнь за окном - необжитое зазеркалье:
запах бензина и листьев столетних гарь.
В серой хламиде назойливый понедельник
тихо бормочет всё тот же седьмой псалом.
/долгой и скучной недели шальной подельник!/
Вечер нагрянет скулящим бродячим псом.
Ветром натянуты скрипки поющие струны.
Скрипка у дьявола в цепких, как крюк, руках.
Ангел бросает мне свиток - исписан в руны.
Тихо скрывается в дымчатых облаках.
Что в них читать? Не письмо ль от тебя, Сальери,
той, что внимает посланьям уснувших звёзд
с музыкой скрипки не ветра, а Дж. Гварнери,
той, что ночами под властью счастливых грёз...
Ветренный понедельник
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122032807643
Свидетельство о публикации №122032807643
Рецензии