Дуют злые ветра, листья роняет дерево,
За бедою идёт беда и ровняет потерями -
Бежала за ним, не шла... и верила.
Сколько раз говорил: - Нет, медь - не золото,
Грош - цена тебе впредь, хоть ценил и дорого...
Боль на сердце легла раной колотой.
Слезы капали вниз, прорастая полынью горькою,
Не пройти за ним меж мечами и копьями -
Снег следы замёл белыми хлопьями.
Медь - не золото...
© Copyright: Татьяна Дворякова, 2022
Свидетельство о публикации №122032807534
Свидетельство о публикации №122032807534
Рецензии