Ни слова, ни мысли летучей...
Ни смысла, ни веры в себя.
И будто рассеян я стал от падучей:
«Прошу вас поля, примите меня».
Я буду служить удобрением славным,
На это уж точно сгожусь завсегда.
Но должно условием значиться главным:
«Чтоб надо мной засияла звезда».
Что ж, а пока, по вашим просторам,
Буду блуждать с думой о том,
Что тошно мне знать, что все ж коридором,
С откинутой крышкой, закончат мой том.
А ныне, внутри, людское пропало,
В душе или в сердце, мне наплевать!
«Отсутствие» жизнь мне вновь поломало.
Возможно так жить, иль лишь угасать?
За что невзлюбили меня эти массы?
И что же им сделать, как угождать?
«Они человеческой жаждут гримасы» -
«Простите, не в силах я вам ее дать.»
Выход один мне чудится часто:
Напрочь забыть вас и себя.
Решил лицемерно, единогласно:
«Прошу вас поля, схороните меня».
Примите меня
© Copyright: Руслан Арлимов, 2022
Свидетельство о публикации №122032806322
Свидетельство о публикации №122032806322
Рецензии