О, сколько их, затерянных имён...
Я то же книгой лягу в угол дальний.
Не тронут, на цитаты не делён,
Затихнет мой забытый стих печальный!
Не ощутят Ахматова и Блок
Претензий неоткрытого соседа,
Призрит библиотечный потолок
Моих стихов негромкие беседы!
Коснётся ли когда усталых рук,
Чьего же удостоен будет взгляда?!
Забытых дней моих нехитрый труд,
Любви моей воздушные тирады!
Лишь прикоснётся мальчика рука
Моих страниц нечитанных
затишья...
Я улыбнусь ему издалека
Сквозь вензель своего четверостишья!
И он в ответ вдруг улыбнётся мне,
И прочитает с лёгкостью наивной
Всё то что приходило мне во сне,
Что зарождалось в сердце
рифмой дивной!
Когда задремлет с книжкою в руках,
К груди, как друга, крепко прижимая...
Я расскажу ему в своих стихах,
Как сладок зов любви в начале мая!
О, сколько их
© Copyright: Олег Курсевич, 2022
Свидетельство о публикации №122032803392
Свидетельство о публикации №122032803392
Рецензии