Мой город к 875-летию Мценска

Вновь за оконцем маячат люди,
Мой город снова с утра простужен.
В дожди дают здесь горячий штрудель,
Зимой и летом – холодный ужин.

Я припадаю к стеклу щекою:
Нет, не по мне дорог километры.
Как на ладони – он предо мною,
Дворы все выдует бесом-ветром.

А город мой подметает песни,
Легко разбрасывает листьев ворох.
Мой дом – не то, чтобы в райском месте,
Но мне давно по знакомству дорог.

В меланхоли`ю впасть – не от лени,
А – до душевного дна – покоя.
На этих землях писал Тургенев,
Лесков не сетовал на плохое.

У этой кромки – усадьба Фета.
Мы тоже пишем легко и дружно.
Нет, не по мне дорог километры,
На поле грёз отдыхать не хуже.

А город мой сочиняет песни
Во сне и сбрасывает дум ворох.
Мой дом – не то, чтобы очень весел,
Но мне по праву отцов дорог.

Вот так и жить заведено, знаю,
Но не поймут меня, кто мыслит трезво.
Строка Тургенева впилась в камень
На возвышении стилом честно

О том, что нет реки чудесней этой,
Зов берегов, и птиц полёт ласков.
Здесь от восторга визжат дети,
Ты просто смотришь – и жизнь прекрасна.