Из книги жизни удалили право,
Вырезали мнимую мозоль.
Слева мы идём направо,
Играя исковерканную роль.
Уходит медленно вечер,
Кроваво-красный закат,
Горят поминальные свечи
По душам погибших ребят.
Генерал очкастый гутарит,
О потерях бессовестно врёт,
А бард известный гитарит,
Чушь нам рифмуя несёт.
Поминальная булькает водка,
Не чокаясь пьёт ребетня.
Потерями полнится сводка
К исходу каждого дня.
Из книги жизни...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122032700760
Свидетельство о публикации №122032700760
Рецензии