Бумеранг

Мысль поэтическая, к слову,
напоминает бумеранг,
что повинуясь чудо-зову,
готов обыденности фланг

прорвать, легко поднявшись выше
непритязательности крыш,
сказав «прощай» мещанской нише,
чей «Эверест» рождает мышь.

Сей бумеранг не прагматичен,
скорей мечтателен, игрив,
бывает дерзок, ироничен,
каскадом форм велеречив.

Срезая головы препонам,
что на пути его воздвиг,
седым приверженный канонам,
скупой на подвиги язык,

он нарисует дивный замок
из слов прочнее, чем гранит,
но выпадающих из рамок,
ведь буква каждая – кульбит!

А опьяненный рифмой звонкой
ревущих букв лихой пожар,
зарницей вспыхнет над речонкой –
то бумеранга славный дар,

что облетая мир подлунный,
в себя вбирает ветра плач,
и градин стук в окно чугунный,
и пламень лета, что горяч,

и зимних звездочек мерцанье,
и беспокойный плеск Луны,
и затруднённое дыханье
во льды закованной весны.

Красоты осени примерив,
(как восхитителен наряд!),
он мчится дальше, пыл умерив,
но не растратив весь заряд,

над утомительной тревогой,
погрязших в склоках городов,
той удивительной дорогой,
что описать не хватит слов.

Теперь же в прошлого глубины
он льёт пронзительности свет,
чтоб вновь душевные седины
окрасить в молодости цвет.

И всё ж он должен возвратиться
с сердечком пламенным в груди,
как по весне шальная птица,
взывает что к теплу: приди!

Так пусть окажется всесильным!
Тогда немедля жизнь давай
идеям творческим, двужильным,
гляди же в оба, не зевай!

И всё равно он бьёт нежданно
в затылок химией строки –
стихи рождаются спонтанно
и зачастую вопреки!