Скоморошачья душа

Этот стих я сочиняю,
Сильно выбившись из сил.
Заверяю,моя мама
Я здорова. Я не псих.

Я не выпрыгну в окошко.
Острым лезвием ножа
Не порежу даже кончик
Молодого я чела.

А сижу в коморке тёмной
Не от страха и тоски,
Просто ночью мне комфортно
Сочинять мои стихи.

И не стоит волноваться,
Что бываю я грустна.
Я порой должна расстаться
С ролью мелкого шута.

Я порою улетаю
В тот безумный Вавилон,
Чтоб наполнить голосами
Необычный разум свой.

А когда уймется голод
И затихнет дикий вой,
Напишу стихов немного
И отправлюсь в отчий дом.

Прибегу,уткнусь в колени
Идиотски хохоча,
И надеюсь ты поверишь
Я опять твоё дитя.

Я не знаю скорость,время,
Шутовской надев колпак,
Буду петь как менестрели
И людей всех развлекать.

Но когда пустынно в зале.
Без стесненья и стыда
Разрывается на части
Скоморошачья душа.

Верно ты не понимаешь,
Что за бред я тут пишу.
Но молю не надо, мама...
Я ведь так тебя люблю.

Я прошу не надо плакать,
Нервно чётки теребить.
Я такая же осталась,
Но взяла другой язык.

Я приеду к тебе ночью,
Чтобы выбор твой узнать.
Ожерелье из пощёчин
Или клоунский колпак?