***

Ты, как книга, которую читал не раз,
в конце которой не хватает лишь пары-тройки фраз
В который раз, я их искал, но тщетно снова,
Мне каждая глава в тебе знакома.

И вновь, я перечитываю книгу, хотя знаю наизусть,
Наивность, ревность, одиночество и грусть
В тебе переплелись в клубок из мягкой пряжи, распутать бы, однако ты упрямо сказку вяжешь.

Мне от тебя, по сути, не нужно абсолютно ничего,
Я честно тебе это говорю,
Но, к сожалению огромному…

Ты тот формат, что не купил бы в магазине, не обратив внимание, будь выставлен он на витрине, подсвеченный гирляндой, в чехле из натуральной кожи
Мы слишком разные, хотя в чём-то похожи.

В тебе есть только то, что можно на ночь почитать, потом до самого утра спокойно спать,
А утром ехать, отходя от книжного похмелья
И мне с тобой отнюдь не до веселья.

Я вспоминаю, как касался твоих губ,
Их ярко-розовый оттенок и медовым вкус
Домой, через ступеньки, как в бреду,
Я не сказал тогда, что, я тебя люблю…

Невыносимая, банальня! Моя…
Тебя забыть пытаюсь, как тот день в начале октября,
Когда мы встретились с тобою в первый раз
И с этим чувством я борюсь сейчас…

Я вновь и вновь читаю за страницею страницу
И даже не пытаюсь вникнуть в суть всей небылицы,
Твои глаза, как небо твоего же октября
Тепло по телу – вспоминаю, как за плечи обнял я тебя.

Я перечитываю книгу в сотый раз,
Там не хватает в конце всего лишь пары фраз
Я тщетно их пытаюсь в сотый раз найти,
Где наконец-то вместе я и ты.