МАКИ

В донских степях дымящийся закат,
От духотравья лёгкие палит.
И маки, словно вымпелы у врат
Души, внутрь не впускающей обид.

Я, может быть, из тех, кто воплотит
В стихах их незатейливые дни,
Ведь сердце чувство родины хранит
Тем горячей, чем пламенней они.

Их откровенье – не гранит, не мёд,
А что-то дальше, за чертою зла.
За вёснами бегут который год,
Как памятки, которым нет числа.

С дорог в глаза глядятся неспроста
И знают много о тебе и мне,
Как выстланная кровью гладь листа
Вразрез с безвинной кровью на Земле.

Но чаще в них таятся корабли,
Что клонят долу гибких мачт леса,
И проплывают медленно вдали
Их алые под ветром паруса.

Жаль… красоты не осязаем код,
Не унесёшь её в своей горсти.
И снова смелость руку подведёт
По верху трав ладонью провести.

Лишь отголоски тронутся с полей…
В себя заглянешь – не поверишь сам!
Над головою маковки церквей
По всей России взвились в небеса.

Они возносят шпили в облака,
Как будто предрекая нас спасти.
И вдруг сама поднимется рука
Над Русью небо всё перекрестить!