Предо мною лежит
Пикшин сын,
В мягком брюхе
Не видно кишок...
Он взлетит со мной
В хладную синь,
Уплывёт
В самолётный горшок.
Если рыбы летают –
К дождю,
Или снегу...
А лучше смешать.
Каждый пикш
Любит пикшу свою,
Даже если
Закончат дышать.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.