Услана вереском в мёртвой долине
Тропа обречённых на битву с судьбой.
Колеблется здесь тот фитиль в керосине,
Что путникам пишет дорогу домой.
Холодно. Голодно. Искусной работой
Ветер мне чертит иглой на спине
Указатель под видом чистейшей свободы,
Что выбор и память оставлены мне.
Шагом по следу, оставленным Богом,
В спешке срезая тропу через лес,
Я вышла к началу пути, где уроком
Служит заросший под вереском крест.
Тихо мне шепчет ослабленный голос
Того, кто остался в пути навсегда:
— «Пора отдыхать. Ты славно боролась»
Гаснет фитиль. Но мне не туда.
Тропа
© Copyright: Тая Гартман, 2022
Свидетельство о публикации №122032607691
Свидетельство о публикации №122032607691
Рецензии