***

Это так странно: быть абсолютно неприспособленным к жизни человеком. "Некоторые с возрастом становятся умнее, а некоторые - просто старше". Но ты вырос. Стал спокойнее, научился принимать и радоваться тому, что есть. Небо всё так же плещется в тебе - бескрайнее, синее. Радуется и болит. Сегодня оно в этом теле, а завтра плывёт себе и существует вечно - вернувшееся ввысь.
Эта неприспособленная реальность - просто ворох цитат и ощущений без цельной систематики и вообще без цели. Просто что-то, что делает тебя живым. Блаженный хаос. И периоды делятся на жизнь/смерть. Время раскрываться, проливаться ливнями, светиться солнцем, плыть облаками. И время скукоживаться спящим зерном в сырой земле, ожидая нового цикла. А перед этим набухать тяжёлыми тёмными тучами, щетиниться молниями, взрываться громовыми раскатами и долго кровить дождями.
Ты принял это как данность. Ты всё знаешь о жизни... и о смерти. Одно неизбежно следует за другим. Дело только во времени.
Строго говоря, когда-нибудь будет окончательная, но пока мы ещё поживём.
Ещё есть время порадоваться тающему снегу и медленно подступающей весне... Первым вылупляющимся из почек листьям на деревьях.Солнцу, набирающему силу и нежно ласкающему лицо. Сыроватому порывистому ветру. А дальше - головокружительному аромату сирени, колышущемуся летнему лугу, мягкому речному песку - и обнимающей серой воде, чьи волны смывают прошедший день и качают в своей колыбели...