Поближе к тёплой сиське льни, милой.
Зачем тебе смертельный бой отчизны?
Французских булок сладкий хруст сухой
Пусть прозвучит над домом нашим тризной.
Последний бой начавшейся войны,
Где бздишь ты, лёжа на диване жёньем,
Проигран,
Сдан за сытой дремы сны.
Дым хаты с краю — не твоей.
Не стрёмно.
Из малодушия свернув себя в комок,
Скули: «Как страшно это всё!
Ох, боги-боги!»
Сиди под юбкой, да ищи сосок,
Пока враги о мать стирают ноги.
Как много нежнобрюхих вас, щенков
гиены,
Шакалья гнилого стаи!
Сбежали с воем на чужой порог —
В Стамбулы, Израили и Дубаи.
Настало время выбрать, что тебе
Душа или желудок ближе к сути!
Не русские, а выруси,
В беде
Хозяинам восстали в позе суки.
Трус
© Copyright: Курт Факенштрассе, 2022
Свидетельство о публикации №122032504815
Свидетельство о публикации №122032504815
Рецензии
