Зима. А может и лето,
Но не тепло:
Я чувству это.
Холод, тоска, мороз,
Вихрь эмоций.
Довольно с нас слез,
Довольно амбиций, оваций —
Это удел толпы.
Вещи не живы,
А люди мертвы.
Как на листе бумаги
Ты водишь пером,
В меня попали снарядом —
Это всего лишь укол
От невзгод и печалей,
Лишних эмоций, чувств,
Так меня убивали,
Лекарство работает: грусть —
Одно это я ощущаю.
И все, чем когда-то жил,
Может, не прах, но пыль.
И кто со мною сравним?
Копоть, пепел, дым,
Яма, овраг, обрыв,
Исписанный листик порван:
Надрыв.
Надрыв
© Copyright: Ярослав Дмитров, 2022
Свидетельство о публикации №122032406497
Свидетельство о публикации №122032406497
Рецензии