Зима. А может, и лето —
Но не тепло:
Я чувствую это.
Холод. Тоска. Мороз.
Вихрь эмоций.
Довольно с нас слез,
Довольно амбиций, оваций —
Это удел толпы.
Вещи не живы,
А люди мертвы.
Как на листе бумаги
Ты водишь пером,
В меня попали снарядом —
Это всего лишь укол
От невзгод и печалей,
Лишних эмоций, чувств...
Так меня убивали.
Лекарство работает: грусть —
Одно это я ощущаю.
И всё, чем когда-то жил,
Может, не прах — но пыль.
И кто со мною сравним?
Копоть. Пепел. Дым.
Яма. Овраг. Обрыв.
Исписанный листик порван:
Надрыв.
Надрыв
© Copyright: Ярослав Дмитров, 2022
Свидетельство о публикации №122032406497
Свидетельство о публикации №122032406497
Рецензии