Акколада

Я долго отстранялся от тебя,
поэзия бессмысленного века!
Поэзию, нелепый, хороня,
сжимающий всеведущее веко,
захлопывая томики стихов,
я глупо избегал своих же строчек,
и тавтологий тех же. У богов
поэзии я требовал отсрочек,
мне рифмы все казались — в пол рубля,
и все поэты, собственно, не многим
дороже были мне, чем буква «я»,
и букве этой вверил я синоним:
сказал «поэт», и голос задрожал,
и к горлу подступила соль, и горло
старалось, но не выдержав накал,
не бешено и, собственно, не вздорно,
но странно и не кстати затрясло
все звуки выходившие в наружу.
И чудилось мне: как же повезло
тебе, немой, твою немую душу
словами не задеть, ты выше нас.
Тебе не нужно наших оправданий…

Но я всмотрелся в пару этих глаз
и понял суть всеведущих взысканий:
слова лишь звук, но что за ним и в нём —
А то, что жизнь диктует, но невнятно,
что ты, поэт, не скован языком,
тебе без слов и так уж всё понятно.