о стихах

Двадцать  седьмой  день  войны.


Віхтями тане весняний туман –
вранішне сонце, мов вістря.
І розвидняється: гілля, дома,
в стиглому зранку повітрі
жевріє подих весняних багать,
і зеленіє палітра.

Взимку відбілений снігом весь світ,
сяє, кривавить калина,
птаство весняне невдовзі прилине,
щоб будувати між гілля своє
щастя-гніздечко невибагливе.
Хай же війна їх пісень не псує.

*

Это небо сквозь бескрышье,
эти мысли сквозь молчанье,
эти дни, глухие ночи,
многотомье многоточий,
скудны радости и строчки...
 
Ждать и верить... 
Чаять, чаять...

Над водой свободно реют
арбалетом крылья чайки.
Пусть она не буревестник.
К миру пусть ковчег отчалит.

*

Среди  тепла  и  мира  тех  земель,
куда  война  забросила  лихая,
каких-то  витаминов  не  хватает,
возможно,  боли  Родины.
Поверь,
нет  за  окном  обстрелов  и  сирен,
не  ждёшь,  что  прилетит,  убьёт,  разрушит,
но  тишина  больней  терзает  душу,
сочувствие  не  в  силах  обогреть.

И  даже  если  возишься  в  саду,
не  забываешь  о  родных  черешнях,
вернулись  ли  скворцы  в  пустой  скворечник?
О  том,  что  сам,  как  в  воздухе  подвешен...
И  думаешь:  не  нам,  так  им  в  аду!

И  молишься  за  скорый  свой  приезд
и  как  тебя  узнает  твой  подъезд...