Чужое. Не моё. Не родное.
Твоё. Ошибся — бывает.
Но жизнь расставляет, вычитает пробелы,
пустоты, проблемы.
Интеллект и решает, и сочиняет поэмы.
Чувства — сердца, души и тела —
заполняют, делают целым.
И тебя, и меня, и всё, что родное.
А без них — навсегда всё чужое.
Сладость любви во мне не погаснет.
Верю в это — и пламя прекрасней.
Не о том говорили ребята,
чьи фамилии в детстве учили.
Они жили по иному раскладу —
по законам, где можно лишь творить.
А мы?.. Мы ищем своё в этом хаосе,
чтоб однажды им стать — или сгинуть.
Чужое
© Copyright: Дмитрий Деменчук, 2022
Свидетельство о публикации №122032006331
Свидетельство о публикации №122032006331
Рецензии