Бывает бледность неживая...
Как белой розы лепестки
и ветер ими лишь играет
по мановению руки.
Игра ль... Беда-живыми были
лишь миг назад и вот уже
они собою пыль покрыли,
тревогу поселив в душе.
Как вы любили эту розу
и сколько раз шептали ей...
Доверилась, не поняла угрозу!
А вы... вы... просто зверь!
Свидетельство о публикации №122032004257