Наверно, понял я не сразу,
Скучая в собственном углу,
То, что поэзия – зараза,
И я подсажен на иглу!
Рыбалку, дачу и работу
С плеч, будто старое пальто!
Отбросил прежние заботы,
Да новые нашёл зато.
Что было в прошлом – облетело,
Как поздней осенью листва.
Но целый день скучать без дела!..
И, пусть идея не нова,
Зарифмовал десяток строчек,
Для новичка - огромный труд!
Но Бес мне голову морочит:
Мол, на Стихире всё берут…
Теперь «мой шлюп» по самый клотик
Загружен всякой чепухой.
Стихи, ребята, как наркотик,
А, впрочем, даже неплохой.
Стареем.. Годы на пределе,
Спешим, по краюшку скользя…
Но тех, кто на стихи подсели,
Похоже, вылечить нельзя!
Написано на Воскресный блиц 20. 03. 2022
Единомышьленники
http://stihi.ru/2022/03/20/1774
Наркотик
© Copyright: Борис Скрипников, 2022
Свидетельство о публикации №122032003644
Свидетельство о публикации №122032003644
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.