Finito la comedia

В развалинах рта колосится крик.
Одиночество давит, но я уж привык.
Я руки в отчаянии к небу тяну,
В ответ получая метели и мглу..

Мне просто хотелось бы что-то творить,
С друзьями шататься и что-то курить;
В объятиях теплых тонуть под нирвану,
Домой возвращаться усталым и пьяным..

Мне просто хотелось бы счастливо жить!
По улицам солнечным бодро бродить!
Добро с позитивом во вне излучая!
Но так далеко мне до сладкого мая...

Улыбки друзей и движуха повсюду,
Насыщенность дней среди грязной посуды..
Хотел вдохновлять, вдохновляясь и сам,
Но рядом - бутылки и мысленный хлам.

Но рядом - игнор, повсеместный и вечный.
Друзья - по делам, интерес - скоротечный.
И рифма паршива, и слог ни о чем,
И стих - как стекло разбивать кирпичом.

*

А в мире - война, в стране моей - кризис;
А в жизни - говна непомерного мизер.
И в этом говне захлебнуться не жаль:
Тоска задушила, лень, боль и печаль.

Мне нехую делать и не с кем идти;
И нет тут ни цели, ни смысла в пути.
Работа - ***ня, время года - параша.
Движухи - нема. Где же молодость наша?

Я что, сука, многого что-ли прошу?
Так дайте мне яркую в небе звезду!
Так дайте же смысл, огонь, интерес!
Так дайте же!
Стоп.
А у вас-то он есть?

*

Безмозглыми тропами в недра нейронов
Бессмысленно топаю мерно и сонно,
Бессовестно руша мыслишек столбы,
И крыша слетает в объятия мглы.

Блуждаю по лесу из памяти сосен,
Я - наглый, порой. Временами - несносен.
И в этом узоре ветвей и листвы
Мерещатся прошлого злые мечты.

И духами страшными полнится лес.
В который уж раз я погиб и воскрес?
Дороги дорогами, тропы - в ****у:
Куда-то иду, никогда не дойду.

*

Ни солнца, ни радости, ни приключений;
Друзей и любовниц, других развлечений -
Вообще нихуя. Пусто. Пропито. Нулик.
Всё с****или черти и ножик воткнули.

Не то чтобы ножик, а целый, блять, меч..
И каждый хотел бы скорей меня сжечь.
И тлею как прах или пепел кудрявый:
Вонючий и съеженный, злой и корявый.

Какого же черта всем планам ****ец?
Опять. Как обычно. Как думал отец.
Как думали братья, как мать завещала:
Вся молодость как-то куда-то пропала.

Как будто везде, кроме комнат души.
На улицах больше не пьют алкаши..
Не льется гитары размеренный звук,
И люди на улицах вновь не поют.

Не пьют, обнимаясь, на лавках вино;
Не ценят искусство, не любят кино;
Не катится смех по краснеющим лицами;
Никто не поделится пиццою с птицей...

И только желание в чалой душе
Кричит, что пора бы воспрять в тишине.
Пора что-то делать, пора угарать
И красками мир заливать, заполнять!

*

Мне похуй, что стих этот - бред и шиза,
Что ритм поломан и рифма глупа,
Рифмую глаголом и строю квадраты..
Поэты,
порою,
дегенераты.

Мы все проебали. Эй, Юра, проснись!
И дедушка Ленин из мертвых вернись!
Так будет не лучше, но хоть веселее,
Чем тупо бродить по осенней аллее.

Чем в наушах хлеб покупать за наличку,
Чем есть в одиночестве старую бичку,
Чем просто лежать и втыкать в потолок,
Пытаясь посылы искать между строк.

*

Вся эта поэзия - боль и тревога,
Забытые кем-то в гостях у порога.
Вся эта поэзия - отчаяния стон,
Как стонет угрюмый и раненный слон.

Вся эта поэзия - это молитва,
И в ней к языку приколочена бритва.
Вся эта поэзия - это печаль,
Но то, что тут было, пожалуй, не жаль.

Могло быть и лучше, и ярче, светлей,
Но мы утонули в пыли тусклых дней.
Но мы захлебнулись в холодных снегах,
В рутине прокуренной, в душных стихах.

Отныне мы - камни, а я, блять, шахтер:
Забытый и брошенный в шахте старпер.
О нем все забыли и стерли все сведения.
Ну все бля, ребята,
finito la comedia!