То, что казалось невозможным,
Запретным, чёртовой игрой,
И вызывало приступ рвотный
От мысли только лишь одной,
То стало через боль привычным
И прописалось на граните
Размашистою буквой китча
Тридцать четвёртой в алфавите.
Других не стало букв хороших,
Боль стала лучшей из утех.
Но хоть ухлопайся в ладоши,
А сердце знает, это - грех.
Грех
© Copyright: Артур Марьясов, 2022
Свидетельство о публикации №122032002382
Свидетельство о публикации №122032002382
Рецензии
