Уличный художник

Неровно кладёт мазки на холст.
Он пишет неизвестную картину.
Мгновенье уловить пытается за хвост,
В толпе обозначая чью-то спину.

Рисует он наш ежедневный балаган.
Прохожие понятья не имеют,
Что взгляд чужой за ними по пятам
Идёт по паркам, улицам, аллеям.

Навеки застывают в красках люди.
Простой картины будничный сюжет.
Он неизменен долго ещё будет
И проще, и сложнее его нет.

Художник неизвестный пока людям,
Ловящий каждый будничный наш взгляд,
Не знающий полотен своих судеб,
Но чьи глаза любовью к ним горят.

И всё, что в этот миг увидел
Он на картине краской отразил,
Вниманьем лишь меня обидел,
Ведь я стою в тени за ним.

Не знаю, где теперь картина,
Художник с улицы пропал.
Идут всё так же люди мимо,
Он их когда-то рисовал.

Когда-то, может быть не скоро,
Картина где-нибудь всплывёт.
Искусствоведы скажут слово,
Музей к себе её возьмёт.

И будут думать в кабинетах
И биографию писать.
И правду, в коей правды нету,
Начнут тихонько сочинять.

Но вы не верьте этим виршам,
А верьте простеньким стихам.
Они такого там напишут,
Не верьте умным их словам!

Художник этот – простой парень
В картине век наш отразил.
Он не убавил, не прибавил,
А всё как есть изобразил.

И я считаю своим долгом
В стихах об этом рассказать.
Пока он кисточкой работал,
Легко мне было стих писать.

Я тень его, но он не знает,
Быть незамеченным нельзя.
Когда-то стих он прочитает,
Узнав в конце его себя.