Леон Фелипе Сборник

ЛЕОН ФЕЛИПЕ

(1884 - 1969)


Полное имя - ЛеОн Фелипе Камино.
Родился  в 1884 в ТАбара. Бродяга и мечтатель. Изучал фармакологию, был актером и еще занимался чем угодно. В смысле политики - борец до драки. Постоянный спорщик. Эмигрировал окончательно в Мексику, где умер  в 1968.
Как поэт, сформировался поздно. Внес свой вклад в постмодернизм. Позднее, от книги к книге, все более становится самим собой, сугубо индивидуальным. Поэзия - ностальгическая и печальная, но энергичная и бьющая жизнью. Разговорчивый, искренний и прямой. Обычно выражается на социальные темы прямо, без экивоков.

ТОПОР

1 часть

О эта боль,
нет уже слез для нее,
нет для нее плача,
чтобы пыль хотя бы прибить влагой!
О этот плач Испании
из комьев и засухи,
гримаса,
натянутая на язвы
земли под небесами,
не знающими дождя,
курлыканье журавлей
над пустым колодцем,
механизм без слез и плача!
О эта испанская гримаса
из драмы и гротеска!
Сухой плач пыли
и о пыли,
в которую превратилась вся Испания
и ее добро бывшее,
пыль мертвецов и развалин
племени, канувшего в Историю
безвозвратно.

Сухой плач пыли и о пыли...
Пыль дома без стен,
рода без крови,
впадин без слез.
и без воды борозд.
Сухой плач пыли и о пыли,
из которой не построить
ни дом саманный,
ни надежду воздвигнуть.
Эта пыль, желтая и прОклятая,
к гордости и злобе
вела нас
веками,
     веками,
          веками...
Это пыль не сегодняшняя,
не извне на нас упала,
это мы и есть сами
пустыня и африканцы.

Ни у кого нет слез здесь.
и зачем нам жить,
если у нас слез нет?
И зачем тогда плакать,
если плач наш не склеивает
ни красные кланы,
ни банды белых?
На земле этой плач -
не клей и не кровь, губы соединяющая.
Все земля поглощает.
Вонзили знамена вражеские
во множестве
на крыши и навесы.
Доминирующие идолы
Возгласили о тщетности
возрождения и надежды.



 
Я ЗНАЮ ВСЕ СКАЗКИ

Многого  я не знаю, и это правда.
Говорю лишь то, что видел.
И я видел,
что в колыбели человека укачивают со сказками,
что крики отчаяния тонут
в сказках.
Что плач человека заглушают сказками,
что хоронят его со сказками...
и что страх человека
придумал все сказки.
Я знаю очень мало, это правда.
Но меня усыпляют всевозможными сказками...
и я знаю все сказки на свете.






ЛОВУШКИ

Ловушки - сети и узы -
это сказки,
они к земле привязывают,
они меня окружают во времени;
или в пруду...
или в зеркале,
где я повторяюсь
и отражаюсь.

Разбейте.
разбейте все сказки,
я не хочу себя видеть
ни во времени,
ни на земле.
ни в воде, я не хочу пленения.



 
 
 
КАКАЯ ЖАЛОСТЬ!

Какая
жалость,
что я не могу воспеть
по понятиям
нашего времени
то, что поют сегодняшние поэты так яростно!

Какая
жалость,
что я не могу подпеть
голосом бархатным
такие блестящие
романсы
во славу
родины!..

Какая
жалость,
что у меня нет
родины!
И мне без разницы
Франция
и
Испания,
и
Германия,
и
Италия.

Я знаю, что история -
общая категория,
переходит границы краев и земель,
(расы и нации ничего не значат)
как
переходят
осени ненастья
из местности той иль иной...

Какая
жалость,
что нет у меня
своей земли
- маленькой родины-
провинциального рая!

Я родился
в глубинке,
степи
кастильской,
в одной деревне,
и ничего о ней не помню;
Дни голубые
детства
протекли в Саламанке,
и юность,
печальная юность,
промчалась
в
Монтане;
потом...
Нигде я не бросил якорь...
И ни одно из селений
не вызывает восторга
и
восхищения,
Чтобы их воспевать без изменения
мотива,
подобно реке
родимой,
под тем же небом, над тем же полем
и в том же доме остылом...

Как
жаль,
что у меня
нет дома!
Дома,
солнцем
озаренного,
и с гербом;
такого
дома,
где бы
я хранил,
среди других редкостей,
из кожи кресло
и стол, начиненный короедами,
и портрет деда,
одержавшего
какую-то победу.

Какая
жалость,
что у меня нет деда,
одержавшего
какую-то победу!..

Какая
жалость,
что у меня нет деда,
одержавшего
какую-то победу,
запечатленного на портрете,
с одной рукой
на сердце,
другой - сжимающий шпагу в кулаке крепком!

И какая
жалость,
что у меня нет хотя бы
шпаги!..
Потому что... Что воспевать мне,
если у меня нет родины,
ни земли
деревенской,
ни
дома
солнечного
с гербом,
ни портрета деда,
одержавшего
какую-то
победу,
ни кожаного кресла,
ни стола, ни шпаги?...

Что же мне воспевать,
если я пария,
и есть у меня
только плащ старый?...



КАКОЕ МУЧЕНЬЕ

Какое мученье, если дорога в многие мили
повторяет одно и тоже, как в карусели:
те же стада, таверны те же,
те же селения и лошади грузовые!

Какое мученье, если жизнь эта - то есть жизнь наша -
тысячу лет уже длилась и не однажды!
Кто бы до конца ее вынес
и вытерпел  без протеста?

Читая книгу Истории десятитомную,
кто бы ее в раздражении не захлопнул,
поскольку  лишь повторения в ней обнаружил,
явления те же, а даты различны?

Те же люди, те же войны,
тираны те же сверху,
и фарисеи, и секты.
И даже, и даже
поэты!



ТОЛЬКО СТРАННИК

Быть в жизни пилигримом,
быть странником, что ищет
пути лишь новые.
Быть в жизни пилигримом,
без занятья, без племени, без имени...
Быть только пилигримом, пилигримом
пилигримом праздничным!
Предметы в нем следов не оставляют,
в душе и теле,
пройти лишь раз легко, легко,
и больше никогда во веки.

И пусть нога не привыкает
ступать по одному тому же месту,
ни на подмостках фарса, ни на мрамор церкви,
чтоб не молились мы, словно священник,
твердя молитвы,
и чтоб, как старый комик,
не декламировали вирши.
И праздная рука чувствительней в касаньях пальцев.
Так Гамлет говорил уместно,
видя, как
копает яму и поет могильщик
весело.
И не умея делать ничего,
мы что-то делаем и с чувствами возвышенными.
Чтоб мертвых хоронить, любой сгодиться,
только не могильщик.

Однажды мы достигнем справедливости,
как иудейский царь, назначив
оруженосцем Санчо Пансо верным,
и Педро Креспо сделав деревенщиной.



ПОСЛУШАЙТЕ

   VI

Мне снился... Сон!
Но я - не сказка, одна из многих.
Во сне я существую, и пришел из стран далеких.
И говорю, что спать - лишь значит
хотеть, хотеть, хотеть...
хотеть из зеркала сбежать,
хотеть веретеном не быть навеки,
развиться и продлиться.
Спать - скажи 4 раза,
44 раза,
4 444 раза...
К примеру:
я не хочу,
я не хочу ,
я не хочу,
я не хочу
видеть себя во времени,
в земле, в воде,
и быть привязанным.
Себя хочу я видеть в ветре,
себя хочу я видеть в ветре,
себя хочу я видеть в ветре,
себя хочу я видеть в ветре.

"Нить хочет,
нить грезит
о крестном пряденьи,
ей снится,
что будет,
что станет
основой,
однажды,
днем славным
тканью
готовой
проснется".

И то, что происходит в небосклоне,
продолжится в костях моих и плоти.
(Есть нечто новое под солнцем!)

И то, что снилось мне,
когда лежал в земле,
иль в лоне
матери моей,
сейчас и здесь все длится,
на подушке темной,
полной камней.

Я - семя,
что хотел стать колосом,
и колосом я был,
которому сон снился,
что стал он хлебом
постным.




ЗНАК... ХОЧУ ЗНАК !

        Этот (червяк), кто раньше ползал с большим трудом  и был не в состоянии выйти из сферы змеи, стал  крылатым существом, небесной фигурой, поэтому (превратившись в бабочку)  теперь свободно парит в небе.

                Хуан Ларреа

      7.

    Червяк


Я червяк, тот, что мечтает... Неужели?
- Так сказал рассказыватель сказок.- Расскажу
о червяке вам сказку.
-Но не хочу я сказок. Я сказал,
что сказок не хочу... хочу я... знак!
-А если и червяк есть знак?
-Ну я скажу, что выучил урок сегодня.

  Рассказыватели сказок, червячок,
он не сосет свой карамельный хвост.
Это не сказка.
Это мечта, которая сама идет.
Ползет.
И оставляет на траве свой след
вискозный, клейкий, фосфорный,
светящийся. Слизь - это стела.
Запомните, как следует.
Копайте здесь и здесь, оставьте знак,
на почве здесь и на Земле, вот так,
на этом большом мотке из слизи,
на зеленой стеле, что создал червяк,
на темных каплях пота его гландул,
на слепых слезах зародыша и семени,
на коконе и саркофаге,
на первоматерии  мистического логова,
разбитой скорлупе полуоткрытой арки,
в развалинах гниющей Церкви, и однажды
мы там воздвигнем дом,
построим город,
совершим полет.
И пусть нас Бог ведет!
Червяк - не сказка, рассказыватели сказок,
он - знак, мечта...
сон радостный, и ты - расшифрователь.




И Я УХОЖУ СЕЙЧАС


  И я ухожу не получив того, что мне послано,
не прожив жизнь в своем доме,
не возделывая своего сада,
не почувствовав поцелуя посева и света.
Я ухожу, не отдав своего урожая,
не зажигая своей лампы,
не поделившись своим хлебом.
Я ухожу, так и не получив своего имения.
Я ухожу, научившись только кричать проклятия
и ругань,
топтать цветы и ягоды...
я ухожу, так и не увидев Любовь,
и горькие губы переполнены
ядом
с руками поднятыми,
сжатыми в кулак,
прося Справедливости.
За гробом.




ПЕСЕНКА


У буржуя - корм,
у церкви - месса,
у пролетария - толпа есть,
и рубаха своя - у фашиста.
Какой мир смешной!
Вот умора!
Крутится колесо
Быстро-быстро.
С кормом,
мессой,
толпою
и рубашкой фашиста.



ДЕЛЕЖ
       Франко

У тебя полно добра,
дом,
конь,
оружие.
А у меня - голос
предков моей родины.
У тебя - все. Я - голый.
Нищим по миру иду.
Но я тебя лишаю голоса.
Немой ты!
И как тебе урожай собрать
и огонь разжечь каким образом,
если я песню с собой унесу?




ИСПАНИЯ

Все уже улеглись,
только тебя не хватает.
Что, как призрак,стоишь?
- Иду. Где мое место?
- Сюда.
Следуй за мной.
(Закрываются двери, едва
ты проходишь.
Свет слабеет,
лестницы углубляются,
коридоры подземные,
ниши и крипты).
-              11... 44... 176...
4 *11 , 4 *11, 4 * 11; Здесь!
Спокойной ночи!
- Спокойной ночи! Слушай -
Не оставляй у двери сапог.
Прислуга ушла до завтра.
Спокойно ночи!
-Спокойной ночи!
(Пауза).
- В конце концов, вся семья уже улеглась и спит.
Испания! Сон распростерт над твоей жизнью,
над историей - миф,
и над мифом - молчание. Молчание выше!



ЭТО ТОЛЬКО ШУТ

Когда дует циклон
и война угрожает,
заметьте себе,
что все идут к архиерею,
и никто не идет в дом поэта.
Один за другим говорят,
проходя мимо его двери:
- Это шут всего лишь, годный
для праздников и гуляний в иное время.






ТОПОР 2

   II часть

Зачем вы все говорите,
что в Испании две банды,
когда здесь пыль только?

Нет в Испании банд,
нет на этой земле банд,
нет на этой проклятой земле банд,
есть только топор ржавый,
который заточила ярость.
Топор, что опускается
всегда,
всегда,
неумолимо, без перерыва,
на нити, на узы,
самые непритязательные:
на две слившиеся молитвы,
на два инструмента соединившихся,
на две руки сплетенные.
Лозунг - отрубок,
отрубок,
отрубок,
отрубок до пыли,
до атома.

Нет здесь банд,
нет здесь банд,
ни белых,
ни красных,
ни стад,
ни плебеев...
Здесь только атомы,
атомы, сами себя кусающие.

Испания ,
в твоем доме нет банд.
Здесь ничего нет, кроме пыли ,
пыли и топора старинного,
разрушающего, разрушителя,
который обернулся
против твоего тела,
когда вокруг хищники.
Над твоими полями и башнями
летают ястребы враждебные,
и твой сын топор умягчает
над братом своим поверженным.
Кровь твоя и есть враг твой,
и глина твоей хижины.
Какой старый яд река несет,
и вихрь,
и хлеб, кровью пропитанный,
что кормит зависть,
узаконивает братоубийство,
честь и надежду уничтожает!

Голос твоих недр,
крик твоих гор,
это то, что вещает топор:
"Этот мир - раздор,
расчленение, разделение,
непрекращающееся ни на мгновение,
мир махания топоров!
Мир - мой!
И не мешайте работать!"
И падает топор
слепой, мстительный,
не знающий отдыха,
на все, что слито:
на чайку,
на колос,
на росток,
на цветок,
на зерно,
на семя,
на пыль
от зерна и семени.
Здесь топор - закон
и единство
атома,
желтого мстящего атома.
И побеждает
топор.