Тень поэзии

Зачем они пишут свои стихи,
Коль так называть всё это?
Поток бессмысленной чепухи
И боль для меня - поэта.
А, впрочем, мне уже всё равно -
Страшней в мире есть кошмары
И я порою едва живой
В ответ на судьбы удары,
Но всё ж я живу, как могу, поверь,
Рифмуя живые строки
И, что я в рифму пишу теперь,
То в вечном будет потоке.
А то, что пишут они, увы,
Забудется очень скоро -
Не будет тут ни злобной молвы,
Ни по суду приговора.
Поэт есть Мастер, а графоман -
Он даже не подмастерье.
Да ладно писал бы, когда он пьян,
В стихах бы было веселье.
Пусть плохо написано, но смешно,
А так ведь всерьёз же пишут,
Не маясь за вирши свои виной,
Поскольку просто не слышат
Ни косноязычия своего,
Ни явного сбоя ритма.
В стихах графоманов нет ничего
И даже хромает рифма.
Ну что я им всем могу объяснить? -
Всё это пустое дело…
Пусть Парками тянется жизни нить
И ждёт своего предела.