Пропавшая без вести любовь...

Июльский день был странно тих –
Ни ветра знойного, ни жара.
Она была не из трусих –
От страха в жизни не дрожала.
А тут вдруг в душу по спине
Прокралась память дрожью зябкой
О том военном, страшном дне:

Она осыпана охапкой
Ромашек, маков полевых.
Он на одном стоит колене
И в выражениях скупых,
Смущённый, как на авансцене,
Слова любви ей говорит,
Простой девчушке из санбата:
Мол, если будет не убит –
Зашлёт на днях к ней «взводных» сватов.

Она зарделась, маков цвет
Был так к лицу её ланитам.
Шутя сказать хотела: «Нет».
А тут снаряд рванул. Убитым
Он навзничь на спину упал,
Лицо как будто в красных маках.
Но еле слышно застонал:
«Наташка, взвод веди... в атаку...»

Война, проклятая война!
А если Гарик жив остался?
Искала десять лет она,
Но паренёк не отозвался.
Пропавшим без вести слыл он,
Среди убитых не был точно.
«Наташка...» – слышался ей стон.
Пылали маки в поле сочно.

Собрал цветы в букет большой
Гаврюша – правнучек любимый,
С улыбкой детской, светлой, милой
Вручил бабуле. И с душой
Она, уткнувшись в цвет ромашки,
Подумала: «Нет, не пропал!
Прожил достойно жизнь. Наташкой
Правнучку Гарик мой назвал».