Она, увы, всегда была
чуть-чуть пьяна и весела,
твердившая, что наша жизнь - игра.
А я, поэт,
в чужих объятиях. Согрет
теплом её неугасимого костра.
И взмах её, нечаянный, ресниц –
(испуг вспорхнувшей, иллюзорной птицы)
он мне освобождение сулил
из балюстрад постылых несвобод.
Но краток был и восхитителен полёт
наш, полный самых чистых побуждений.
Да кто ж теперь истребует отчёт…
Вот только в штиле вод
житейских отражений
унылых, серых, одиноких дней
всё грезятся видений вереницы
счастливых, несказанных миражей.
И чувств моих златые колесницы
влекут меня неумолимо к ней,
той, что всегда, увы, чуть-чуть была
пьяна.
Иль, может…
Может просто - весела.
Она
© Copyright: Лю Син, 2022
Свидетельство о публикации №122031804037
Свидетельство о публикации №122031804037
Рецензии
