Прости, мама, я простужен, но не от того, что гулял без шапки зимой.
В моём животе нет места на полёт бабочек, там ползают черви.
Прости меня, мама, за этот застой.
Я исчерпан.
Я не знаю, куда себя девать, а ты хвастаешься мной своим подругам.
А я сижу невзрачный, в тёмной каморке, когда приходят гости, и горблюсь.
Завтра завтрак, работа, тоска, сон и снова по-кругу.
Пока держусь.
Всё, почему-то, печально сложилось.
Ты как-то сказала мне, что больше не видишь в моих глазах огня.
Прости меня, мама, за то что я вырос
из себя.
Прости, мама
© Copyright: Давид Фесенко, 2022
Свидетельство о публикации №122031800358
Свидетельство о публикации №122031800358
Рецензии