Все обрушилось снова. Повторно.
В сотый тысячный прежний раз.
Нарисован портрет искаженно.
Глупый автор, протри свой глаз.
Здесь не море, а это не лес.
Не летают здесь бабочки, птицы.
Это пустошь, до самых небес.
Не найдешь даже здесь ты границы.
Забери свои краски и выбрось.
Свои кисти сломай, наконец.
Ты - бездарность, мольберт на вынос.
Дверь снаружи закрыл и исчез!!
Вечер вторника
© Copyright: Ирина Черноморченко, 2022
Свидетельство о публикации №122031703841
Свидетельство о публикации №122031703841
Рецензии