Монолог

На цыпочках вверх да по сломанной лестнице,
Только бы был там вход.
Мне бы не слышать всей околесицы.
А выход один – сумасброд.
Мелкою моросью, будто осколками,
Дождь мельтешит по коже.
Будто стальными проткнуты иголками
Кончики пальцев тоже.
Серою мглой затянется медленно
Неба пустое пространство.
Счастье моё неумелыми петлями
В мечтах обрело постоянство.
Голос охрип. Песни на«стоп».
Я хотела перекричать тишину.
Или же мысли свист, стреляющей в лоб,
Чтобы с радостью встретить весну.
Монолог со стеной. Вслух читаю стихи.
Огонь не страсти, а странности.
Строки теряют смысл, а вроде бы так легки.
Пик и триумф сегодня моей бездарности.
Не знаю диагноз. Если это так можно назвать.
Сентиментальность теперь не в моде.
Но без неё этих строк мне не написать.
Силы молчать, не обманывая, на исходе.
Не ври же ты мне. И я перестану врать.
Да и вертела на неприличном пальце я ложь.
Плевала в лицо наглости, но не в спину.
Но в загадочную по позвонкам дрожь
Уже не верю, как минимум, на половину.
Одно и то же сплошь в голове, на уме.
Под утро вскрываю коробку постылых мечт.
До боли знаком, по привычке приятен мне
Приторный привкус полувзаимных встреч.
Отчасти, мыслить приходится матом, pardonne-moi.
Мир так жесток для нежности этой души.
И я много чего здесь додумывала сама.
А нет. Не возвращайся и свет туши.
Но всё равно имя твоё – кипятильник для крови,
Вызов для бабочек где-то внизу живота.
Имя твоё не станет с другими вровень,
Пока рядом не ты, а рядом с тобой не та.
2019 г.