Даркхарен

                Благодарю тебя,
                В., за
                восхитительную
                игру
                и созданный в ней
                потрясающий мир.

Твоя боль - движение вверх и выше. По ночам ты слышишь, как кто-то дышит, варишь яд в душевном своём котле. Не хотел ни быть здесь, ни рушить стены, чешуя вся стерлась на камне белом: кровь на крови и нет свободы. Для себя калил на костре оковы -

только раны боле совсем не жжёт. Да и плоть сгорела до белой кости - как же мир тебя ещё этот носит? - говоришь себе, да все точишь когти. Чешуинки плотно закроют шрамы, говоришь, не будет на свете правды, но одну я тебе скажу.

Хоть ночами ты призываешь тьму, говоришь со смертью, как с кровным братом, тень твоя - многорука, хрома, горбата, хоть и льётся кровь под твоим клинком - когда ты снимаешь железный наруч, отставляешь ножны, идёшь к окну -

ты смеёшься солнечному лучу.

И живое тебя прощает.