Блюз на перекрестке

В фешенебельных залах на тысячи мест
Мегаватты колонок стучатся к нам в души,
Проскребая броню, принуждают дослушать,
Неизбывность тоски , отдавая , как есть,
Дарят магию блюзов, рожденных не здесь.

Здесь, в границах, очерченных гулким забором,
Негритянских кварталов, застывших на прошлом,
Где всегда одинаково душно и тошно,
В нищей праздности, сдобренной рисом и пойлом,
Где гуляет сквозняк над неструганным полом.

Первобытность забита в повадки собачьи,
В джунгли старых районов,свободных от правил.
Эту землю давно Бог в покое оставил.
Дым сгоревших крестов перестал что-то значить,
Тут немногие видели близко удачу.

Вместо зрелища - пастбище, хлеб вместо хлева,
В нос мурлыкает негр в цветастом жилете.
Как хорошему boy-ю жить худо на свете.
Стремность Гарлема лечит от слабости нервы,
Здесь добро никогда не бывало наверное.

Перекресток зелеными стеблями сжат,
За талантом нажива пришла по следам,
Как всегда , уступая, он бьет по рукам,
Сбрызнув сделку, уходит по фильму в закат,
Отбивать помогая ладошками такт.

Отголоски картинок в маисовом поле,
Чья-то старая память смешалась с моей,
Перекресток, укрытый от взглядов людей.
Право автора продано, можно на волю,
Постить фотки с архива забытых гастролей.