ночью пишешь чудачеству боли или возлюбленному, дух оттопырив.
пишешь под самадхи и алкоголем, под молитвы Тимоти Лири,
пишешь, сна не боясь, богохульствуя, на цинковые крыши марта,
и я знаю, ты все это чувствуешь. от Москвы до Монмартра.
даже в страшном, готическом мареве, сквозь чумазость, непроходимость,
друг для друга будем алтарём мы, и пути наши исповедимы.
потому что живучесть колкая, потому что живучесть сталкера,
не убивает нас то, что только -
делает беспросветно жалкими.
я пишу и другу с кладбища, и, наверное, Пушкинской площади,
не боюсь ни пожарищ, ни адища, ни советской столовой очереди.
потому что несу, похабная, и скандальная, и распутная -
ту любовь, что поёт ладаном,
нутряная она, многолюдная.
в каждом прочерке, где-то промазанном -
и в похмельной воде утробы,
я надеюсь и верю, что связаны
все слова, вереницы, годы.
9 марта 2022
ночью пишешь чудачеству боли
© Copyright: Агния Давецкас, 2022
Свидетельство о публикации №122031508062
Свидетельство о публикации №122031508062
Рецензии