"Перемен!" - кричал в микрофон кумир.
Витя, Витя... Ты рано от нас ушёл.
Ты не видишь это. Дымится мир,
И твердыни рассыпались в порошок.
Как не корчить тут людям звериных морд?
Облупилась на ликах святых эмаль,
А народы делим на первый сорт
И второй, который уже не жаль.
Перестрелка сводками новостей,
И на всех - махровая плесень-ложь.
От экранов можно убрать детей,
Только их от окон не уберешь.
Что случится завтра - да кто бы знал,
Но, боюсь, не ту мы копили масть.
..."Перемен!" - скандировал, помню, зал.
Негде яблоку было тогда упасть.
Перемен!
© Copyright: Вера Сергеевна Бутко, 2022
Свидетельство о публикации №122031500397
Свидетельство о публикации №122031500397
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.