Строки поэта устало застыли,
Некому больше стихи дописать.
Будто бы рифмы под ручкой простыли,
Умер поэт, надоело писать.
Он излагал, воспевая молитву,
Его стихи - это рай для мечты.
Но потерял он и красок палитру,
Света, который не видели мы.
Пыль на столе и бумага под книгой,
Он не хотел оставлять этот мир.
Но его жизнь оказалася лигой,
И он закончил счастливый свой пир.
Краски бумаги, чернил чёрных чёрных
Вдруг перестали звучать и блестать.
Он не напишет уже очень стёбных
Книг, где он будет обиду стебать.
Умер поэт, безвозвратно, навечно,
Больше не будут стихи прибывать.
Через бумагу он чистосердечно
В мире хотел дольше всех побывать.
Смерть поэта
© Copyright: Маргарита Самаркина, 2022
Свидетельство о публикации №122031501912
Свидетельство о публикации №122031501912
Рецензии