В пол восьмого он тебя убьет.
Тело разомнет на сто кусочков,
Через мясорубку провернет.
Но, конечно, нежно.
Очень-очень.
Улыбнется и прижмет к груди,
То, что от тебя осталось.
И попросит поскорей уйти,
Потому что поздно,
ночь, усталость.
Соберешься в целый организм,
И отправишься понуро восвояси.
Разве это правильная жизнь?
Разве же оно такое,
счастье?
А потом он скажет — «Приезжай»,
Чтоб кроваво-розовым паштетом,
Под остывший и невкусный чай,
С аппетитом кто-то
отобедал.
Паштет
© Copyright: Маргарита Ковалева, 2022
Свидетельство о публикации №122031408096
Свидетельство о публикации №122031408096
Рецензии
