Сыплет изморосью утро.
Одиноко, бесприютно,
в коммунальном метраже.
А душа… Она такая –
хочет света, просит мая.
Ей свободы не хватает…
И Рублёвки, и порше.
Город с дымкой обнимашки
до конька многоэтажки.
Март трассирует финты.
И выписывает крестик
заплутавший буревестник,
под запиленную песню
от несбывшейся мечты.
С крыши капает водица.
Компанейская синица
крутит попой у окна.
Тучи серые провисли
на небесном коромысле.
Залипуха пораскисла.
Дождик, снег, хандра…
Война.
В старом дворике Неглинки
в общем, мирная картинка,
по ту сторону стекла.
Вроде, надо бы поститься,
только хочется напиться –
пахнут порохом зарницы,
опалённые дотла.
А весна, припудрив крылья –
правит шрамы снежной пылью,
нивелируя пейзаж…
… И гонимы психодрамой,
новостным трамтарарамом,
семенят старухи к храмам,
причитая: «Отче Наш…»
Смурое утро
© Copyright: Михаил Скубилин, 2022
Свидетельство о публикации №122031308188
Свидетельство о публикации №122031308188
Рецензии