Похороны инсты

«Инсте конец» – кричат наперебой,
но есть еще «вконтакте» и «телега»,
там будут встречи с Боней и с Бузой –
используйте же шанс потешить эго.

Инсте конец, но есть ли в сердце грусть
иль полон ум злорадного коварства,
глумясь вовсю: теперь ишачат пусть
бездельники на благо государства!

«Инсте конец» – язык сломать готов,
сие произнеся в преддверье ночи,
селебрити, сам убоявшись слов,
наполнивших тоскою смертной очи.

Рыдают котики в гламурненьких соплях,
а дамочки застыли изваяньем,
потерянные, в мыслях о рублях,
согретые обильным возлияньем.

И вот одна, с трудом разжав уста,
лепечет тихо, жалобно «не надо»,
сгустившееся в слово «пустота»,
опутанное щупальцами ада.

Ее зрачок, истерзанный слезой,
расширенный от горя (сердце сжалось),
сверлит экран в погоне за Бузой –
ох, мало, мало времени осталось!

За окнами ж бессмертная весна
по небу катит тучи-колесницы,
пока в инсте беспечная волна
ласкает нежно плечико девицы.

Но грянет час и обратятся в прах
все дискурсы да пёстрые гламуры,
а тяжкий вздох и восклицанье «ах»
последним станут выдохом «культуры».

Потупятся Роллс-Ройсы-понтари,
фигурки на капотах погрустнеют,
но только вскроют мрак лучи зари,
как птицы и коты осатанеют!

Весна, набравшись соков, забурлит,
обрывки «сторис» оставляя в прошлом,
а новый мир, свободный, как пиит
в ее грозящем выкрике, истошном

отправит в бан и яхты, и девиц
с роскошествами жизни иллюзорной,
и бюстов легион, и ботокс лиц
из гаджетов десницею проворной!
 
Но всё ж не плач, страдалица, смотри:
уж под окном воробушек трепещет,
инсте конец, так плюнь и разотри,
пускай весне сердечко рукоплещет!

А ты, творец, художник, сердцеед,
запечатлев в последнее мгновенье,
жены Джигана ладный силуэт,
в природе отыщи-ка вдохновенье.

Пускай же солнце марта оживит
немедля новой жизни чудо-почку,
что майскою листвой зашелестит,
украсив нескончаемую строчку!