Я не один,
Как много нас ущербных,
Марающих бумагу ввечеру.
Вчерашних, завтрашних, запретных,
Царапающих слабую строку.
Не выделенных, странных, и не многих,
С мешками на лице наперевес.
Не коллективных, не любимых, не далеких,
Несущих свою участь, как компресс.
Раскапывающих смыслы, как могилы
Не узнанных фарфоровых солдат.
Не понятых, не живших, и не милых,
И не поднявших для кого-то автомат.
Не получившихся, не встретившихся с смертью, чтобы кому-то рассказать.
Не выслушанных Богом, не мечетью,
Хотящих просто всё это отдать.
Не строящих, не пишущих картины-
Не подарить и не продать.
И пишущих до тех…-пока что живы-
В пыли и в топке помирать.
***
© Copyright: Данила Омельченко, 2022
Свидетельство о публикации №122031307496
Свидетельство о публикации №122031307496
Рецензии